Mirando golpear a Tania

Una buena amiga me dijo hace poco que el debate público en Uruguay tiene como modelo al jurado de "Bailando por un sueño". Y el caso Tania Ramírez parece confirmar esa hipótesis. La discusión se centró en si fue una paliza racista o una mera "pelea callejera". Algunos se solazaron de que el video de la cámara de seguridad mostrara a Tania enfrentando a quienes serían sus agresoras, a las que habría llamado "changos". El hecho de que la muchacha agredida fuera funcionaria del MIDES pareció dividir las aguas partidarias, como si para unos ese trabajo fuera un punto a favor de la víctima y para los otros, en contra. Hubo quienes directamente se burlaron de Tania y sus allegados por la imputación de racismo, como si, independientemente de que aquí no lo haya habido, en la sociedad uruguaya no existiera esta condenable forma de discriminación.

La aparición simultánea, pero sin ninguna relación de causa-efecto, de una campaña para borrar expresiones racistas del Diccionario de la Real Academia, sirvió para acentuar la errónea politización del tema. Algunas voces opositoras intuyeron un plan orquestado del gobierno para instalarlo por ambas vías, desconociendo que la idea de la Casa de la Cultura Afrouruguaya venía de abril del año pasado. Las redes sociales rebosaron de chistes sobre el "afrodescendiente Rada", etc. Se leyeron sesudas reflexiones sobre la inconsistencia de la campaña mediática, argumentando que no por retirar una expresión del diccionario esta va a dejar de existir -lo que es razonable- pero minimizando la importancia de que una grave patología social como el racismo sea combatida por fin a través de los medios masivos, más acostumbrados a pautar comerciales de galletitas, detergentes y preservativos. No faltaron los intelectuales de izquierda que también cuestionaron la iniciativa, pontificando otra vez que la verdadera lucha debía ser contra el capitalismo, el imperialismo, etc. etc. etc. Todos los ingeniosos críticos parecieron olvidar el concepto clave del mensaje creado honorariamente, con alta calidad ejecucional, por la agencia Notable: "nos comprometemos a borrar toda expresión discriminatoria de nuestras plazas, canchas, escuelas y -sobre todo- de nuestras casas".

Para completar, circuló por Facebook un insólito chiste que decía algo así como que "los changos también tenemos derecho a tomar taxis", supongo que riéndose de una mujer que terminó internada con laceración de hígado por la paliza que le propinaron otras cuatro.

Estamos muy mal. No es que nos falle la cabeza, no. Nos está fallando la moral. El caso Tania desnudó la misma hipocresía que se manifiesta cada vez que cae una víctima fatal de los barrabravas del fútbol. Al principio sale en los diarios y la gente comenta la noticia con sorpresa y dolor. Pero al poco tiempo, el nombre del asesinado pasa a formar parte de los cantos de la patota que lo ultimó, igual a como los guerreros antiguos exhibían las cabezas de sus enemigos, festejando alborozados.

En cierta forma todos los uruguayos somos ese puñado de espectadores pasivos que, bien captados por el video, miran la feroz y desigual paliza cruzados de brazos e incluso sonriendo.

En 1909, José Enrique Rodó publicó su bella parábola "Mirando jugar a un niño", que habla de la perseverancia y la creatividad como antídotos contra el fracaso. Más de cien años después, los uruguayos escribimos otra parábola: sentados en la comodidad de nuestros hogares miramos golpear a Tania y opinamos, tomamos partido, nos burlamos, sin advertir el pozo sin fondo al que hemos caído, que acepta con naturalidad que cuatro mujeres revienten a puntapiés y cabezazos a una sola, más allá de los colores de piel de las implicadas.

En su multitudinario espectáculo de fin de año realizado en el Hipódromo de Maroñas, mi amigo Gustaf hizo notar que en la web del diario El País, cierto día se publicaron dos noticias en forma simultánea: el escandalete del video íntimo de una deportista, y las declaraciones de Nino Gavazzo, justificando su oficio de torturador durante la dictadura. Gustaf contó que la primera información recibió tantos pero tantos comentarios, y tan soeces, que los moderadores del portal se vieron obligados a inhabilitar esa función. En cambio, el verdadero escándalo de las declaraciones de Gavazzo mereció apenas dos opiniones, ¡y una de ellas a favor!

Los valores se nos están extinguiendo. La ética ha dejado de formar parte de nuestra caja de herramientas intelectual. Somos el jurado de "Bailando por un sueño". Chusmeamos, juzgamos con liviandad, nos mofamos, desdramatizamos lo trágico y nos regodeamos en lo pueril.

Desde aquí, mi adhesión absoluta e incondicional a la joven agredida y a la lucha contra el racismo nacional, tenga que ver o no con tan lamentable episodio.

 ALVARO AHUNCHAIN(extraido de su blog Politicamente incorrecto)

Si una mujer debiera ser el Mesías

Si una mujer debiera ser  Mesías

no sería un drama impresionante

sólo sería un evento leve e inadvertido

no podría no ser bello.

Tal mujer  seguramente diría poco

sobre  moral y religión

Tal mujer seguramente nunca  viajaría

o  inspiraría un góspel.

Viviría en paz tímidamente

junto a  un lago y en ciertos días

se forzaría  en él con una angustia  casi divina

con la más femenina de las caricias

como llorando sin dejar marcas

de lágrimas no más maravillosas

que las de cualquier otra mujer.

Ella  no tendría ansias forzadas,

ni pocos amantes,

no haría trucos evangélicos

con piedras y palos

hasta emplearía el arte común

para ganar el corazón

de un hombre  común,

como cualquier mujer voluntariosa.

Y, como muchas otras mujeres,

su confesión sería guardada

cerca del  pañuelo, bajo la almohada donde duerme.

Podría ser adorada por sus habilidades domésticas

nunca les ocultaría sus  propias faltas

y  consentiría  sus  tonterías  secretas

Hablaría demasiado sobre sus sueños,

 le rezaría a un dios personal

lidiaría con  los hechos fuera del tiempo

sería dulce en el matrimonio y en la maternidad

¿quién se daría cuenta de su trabajo callado?

¿quién la llamaría una salvadora o hasta una santa?

¿quién la molestaría con una cruz o una iglesia?

Nadie lo haría.

Laura Riding

Laura (Riding) Jackson. Poeta norteamericana (New York, 1901 – 1991). Vivió noventa años, a camino entre Estados Unidos, su país natal, e Inglaterra, país que parece la confundió. Fue amante de Robert Graves, y cuando se casó (no con él) , renunció a su apellido... y a la poesía. Antes de los cuarenta había escrito su gran obra poética... la obra de su madurez Collected Poems de casi quinientas páginas. Poco tiempo después renunciaría por siempre a la poesía, renegaría de ella, y por extensión, renegaría de sí misma. Hasta 1938 había escrito la casi totalidad de su obra: nueve volúmenes de poesía (aquellas quinientas páginas), varias colecciones de ensayos, una novela y tenía en propósito fundar una editorial. A partir de 1939 ya no escribió poesía (hecho que motivó un texto en prosa con el fundamento de tal decisión), escribió prosa, pero ya nunca poesía.

Por favor llámame por mi verdadero nombre

Por favor llámame por mi verdadero nombre 

No digas que me iré mañana,
Siendo que recién llego.
Mira profundamente:
En cada segundo estoy llegando,
a ser un botón en una rama de primavera,
a ser un diminuto pájaro de alas frágiles,
aprendiendo a cantar en mi nuevo nido,
para llegar a ser una cuncuna en el corazón de una flor,
para ser una joya que se esconde en una piedra.
Yo sigo llegando,
con el fin de reír y llorar,
de temer y esperar,
El ritmo de mi corazón es el nacer y morir de todo lo que está vivo.
Soy una mariposa en plena metamorfosis en la superficie del río,
y soy un pájaro que se desliza en picada a saborear la mariposa.
Soy una rana nadando alegremente
En el agua transparente de la laguna
Y soy la serpiente
Que silenciosamente se alimenta de la rana.
Soy el niño de Uganda,
sólo huesos y piel,
mis piernas delgadas como un bambú,
y soy el mercader de armas
que vende mortíferas municiones a Uganda.
Soy la niña de doce años,
que refugiada en su pequeño bote,
se tira al mar después de ser violada por un pirata,
Y soy el pirata, mi corazón aun incapaz de ver y de amar.
Soy el miembro del politburó,
con todo el poder en mis manos,
y soy el hombre que tiene que pagar mis “deudas de sangre” con mi gente,
muriendo lentamente en un campo de trabajos forzados.
Mi alegría es como la primavera,
tan cálida que hace florecer la tierra.
Mi dolor es como un río de lágrimas,
tan inmenso que llena los cuatro océanos.
Por favor llámame por mis verdaderos nombres,
así puedo escuchar mis risas y llantos de una sola vez,
así puedo ver que mi alegría y pena son una sola.
Por favor llámame por mis verdaderos nombres,
así puedo despertar,
la puerta de mi corazón,
podrá ser dejada abierta,
la puerta de la compasión.

Thich Nhat Hanh

2013 después del fin del mundo

Ya lo sabemos:el mundo no se termino en el 2012.
Desde que tengo memoria siempre he escuchado toda clase de profecías por lo tanto creo que es tiempo de cambiar los discursos apocalípticos por poemas de re-encuentro con el otro ,con nosotros mismos y celebrarlo. Comencemos con este poema del poeta y dramaturgo caribeño Derek Walcott.




Vendrá un tiempo
en que, con gran júbilo,
nos saludaremos a nosotros mismos
ante nuestra propia puerta, frente a nuestro propio espejo,
y con una sonrisa ambos agradeceremos la bienvenida del otro,

y diremos, siéntate. Come.
Volverás a amar al extraño que fue tu yo.
Ofrécele vino. Obséquiale con pan. Devuélvele tu corazón,
a ese otro yo, al extraño que te ha amado

toda la vida, al cual ignoraste
por otro, que te conoce desde el fondo del alma.
Coge las cartas de amor que guardas en la estantería,

las fotografías, las notas desesperadas,
arranca tu propia imagen del espejo.
Siéntate. Festeja tu vida.




Derek Walcott

Molotov y Don Mario

Ayer fui al recital de Molotov.

Mi amigo Alvaro que ya los había visto hace diez años atrás en la anterior visita del grupo mexicano a la ciudad de Montevideo  me advirtió diciéndome: - El recital grandioso, pero no pude evitar sentirme un viejo al estar rodeado de tantos adolescentes eufóricos, si quieres darte cuenta como han pasado los años para nuestra generación anda y después decime como te sentiste.

Por supuesto que fui al concierto al aire libre en la rambla sabiendo que las palabras de mi amigo eran ciertas pero también fui dispuesto a divertirme.

Los músicos, el recital, las canciones…todo genial, pero el verdadero espectáculo era el público saltando, gritando, cantando, bailando, haciendo pogo…

Aquí les dejo buena música de Molotov y aunque les parezca extrañó les dejo unas palabras del escritor peruano Vargas Llosa que parecieran escritas inspiradas en el recital de ayer. 

Estos tiempos han impulsado la exaltación de la música hasta convertirla en el signo de identidad de las nuevas generaciones en el mundo entero. Las bandas y los cantantes de moda congregan multitudes que desbordan todos los escenarios en conciertos que son, como las fiestas paganas dionisíacas que en la Grecia clásica celebraban la irracionalidad, ceremonias colectivas de desenfreno y catarsis, de culto a los instintos, las pasiones y la sinrazón. No es forzado equiparar estas celebraciones a las grandes festividades populares de índole religiosa de antaño: en ellas se vuelca, secularizado, ese espíritu religioso que, en sintonía con el sesgo vocacional de la época, ha reemplazado la liturgia y los catecismos de las religiones tradicionales por esas manifestaciones de misticismo musical en las que, al compás de unas voces e instrumentos enardecidos que los parlantes amplifican hasta lo inaudito, el individuo se desindividualiza, se vuelve masa y de una inconsciente manera regresa a los tiempos primitivos de la magia y la tribu.

 Ese es el modo contemporáneo, mucho más divertido por cierto, de alcanzar aquel éxtasis que Santa Teresa o San Juan de la Cruz alcanzaban a través del ascetismo y la fe. En el concierto multitudinario los jóvenes de hoy comulgan, se confiesan, se redimen, se realizan y gozan de esa manera intensa y elemental que es el olvido de sí mismos.  

La civilización del espectáculo

Sencillamente imperdible!!!!

Este vídeo pertenece al último disco de Dylan "Tempest".
Sencillamente imperdible!!!!

Dylan regreso  con una obra maestra de las cuales  de tanto en tanto suele sorprendernos y mal acostumbrarnos.

Gracias Mister Dylan.

La sonrisa de Juno

ACTO 1 (La sonrisa de Juno)

Yo creía que solamente el minino de Cheshire (en Alicia el país de las maravillas) podía sonreír, pero ella rompió con mis prejuicios. También Juno puede  sonreír.

   Mi hija Belén  le coloco ese nombre por la película de la adolescente embarazada que decide dar en adopción a su bebe. Bromeando le digo que Juno es también la diosa de la maternidad en la mitología romana; protectora de las mujeres, diosa del olimpo y que quizás deberíamos castrarla para evitar tener la casa repleta de gatitos.

Belén se enoja diciendo que eso es una salvajada que no permitirá. 

Como ya dije, Junó rompió con mis prejuicios. Siempre fui de los que prefieren perros como mascotas en lugar de gatos, pero Juno termino seduciéndome con sus travesuras ,su elegancia y por supuesto ...por su sonrisa.  

ACTO 2 (La noticia)

Cuando mi hija expresa su deseo de independizarse e irse a vivir con su novio, la noticia nos sorprende pero lo aceptamos amablemente porque en definitiva sabíamos que tarde u temprano eso sucedería. Pero cuando dice que se llevaría a Juno con ella, levanto la voz diciendo que de ninguna manera, que la gatita ya se ha acostumbrado a la convivencia con nosotros, que va a extrañar mucho, etc , etc… pero Belén ni se inmuta con mis argumentaciones: ya lo tiene decidido.

ACTO 3 (“Saudade”)

Hace varias noches que no puedo conciliar el sueño, me levanto a media noche a leer o a escribir.  Hace un par de  semanas  que Belén se fue de casa y aún me cuesta acostumbrarme a la idea de que Juno también. Los amigos me dicen “que es la ley de la vida” que “los chicos crecen” y otra cantidad de bienintencionadas boludeces que no hacen más que aumentar mi “saudade”.

Decido hacer una canción con este sentimiento, o al menos escribir un post…pero es ahí cuando descubro este texto del  escritor alemán  Günter Grass, en “literatura y mito “que me ayuda a aceptar la realidad y a concluir mi duelo.

ULTIMO ACTO   ( La sonrisa Final )

“Cuando Alicia se encuentra al gato de Cheshire, mantiene una conversación un tanto curiosa:

-¿Me podrías indicar hacia donde tengo que ir desde aquí?- pregunta Alicia.

-Eso depende de a dónde quieras llegar-  responde el gato.

-A mi no me importa demasiado a donde.

-En ese caso, da igual hacia donde vayas.

-“Siempre que llegue a alguna parte”

-¡Oh! Siempre llegarás a alguna parte, si caminas lo bastante.

A Alicia le pareció que esto era innegable y es cierto, parece una conversación algo absurda. El gato es una especia de Dios, aparece y desaparece cuando quiere, sin darnos cuenta puede estar presente a nuestras espaldas. En el capitulo del juego de croquet, vemos que el gato está también por sobre los reyes, y que se niega a hacerles reverencia. Ellos deberían reverenciar al gato, y no Dios a ellos. Incluso tienen el atrevimiento de querer cortarle la cabeza, como muchas veces queremos matar a Dios y sacarlo del mapa.

Tengo la impresión de que el gato aparece en nuestras vidas justo en el momento en que más nos cuestionamos cosas como, ¿que sentido tiene la vida?

 Muchas veces son preguntas que nos hacemos y el gato nos diría, la vida tiene un solo sentido: hacia delante.

 Ya, la tengo, esta es la idea que representa el gato: un cable a tierra, lo que reafirma la idea del gato Dios. A veces nos apoyamos mucho en nuestras ideas y creemos saberlo todo, pero es obvio que si caminamos, paso a paso, llegaremos a algún lugar.

O como dice Salomón: no hay nada nuevo bajo el sol. La quinta pata del gato simplemente no existe, y eso es lógico, la vida no es tan complicada, todos estamos locos.”

Juno - Anyone Else But You | Subtítulos en Castellano por jackiekis no Videolog.tv.

una cadena de millones de coitos

Leer a Comte-Sponville es muy placentero, pues la claridad de su pensamiento siempre te hace sentir inteligente. Le lees y te parece entender los arcanos de la filosofía y de la vida. Todo lo que explica resulta diáfano. Es un filósofo cristalino y luminoso que ha reflexionado sobre la felicidad, el capitalismo, la moral, el placer de vivir, el sexo, la muerte.

Qué fue primero, el sexo o el amor?

Para la especie, el sexo. Para el individuo, el amor.

¿Cómo es eso?

Un acto sexual te trajo aquí, pero lo primero que descubriste aquí fue el amor de tu madre.

Y, más tarde, el sexo.

Una pulsión corporal que, sublimada en sentimiento, deviene amor.

¿El amor es hijo del sexo?

La pulsión es general e indeterminada, la sientes por muchas chicas, y lo que hace el amor es singularizarla en una sola chica.

Pero la pulsión no se extingue.

El amor eleva al amado a un pedestal..., pero el sexo con él será igual a como sería con otro. ¡Y esta tensión es muy deleitable!

Qué complicaditos somos.

Claro: conversas de filosofía con tu pareja en el desayuno, y le sueltas obscenidades por la noche... ¡y no le disgusta!

¿El buen sexo debe ser obsceno?

Sin tabú no hay transgresión, y sin transgresión no hay erotismo. Somos animales eróticos porque somos animales morales.

Repítamelo.

Por ser animales morales tenemos pudores, y por tener pudores somos animales eróticos: si todos fornicásemos públicamente sin pudores..., ¿dónde estaría el erotismo?

O sea, que el morbo es hijo del tabú.

Hasta las tribus que viven desnudas se esconden para fornicar: ¡sienten que es mejor preservar este acto de la banalidad!

Entre pudor y erotismo, aquí estamos.

Eres hijo de una cadena de millones de coitos: de uno de tus padres, y de los dos de tus abuelos, y de los cuatro de tus bisabuelos, y de los ocho coitos de tus ocho tatarabuelos.

Que fueron encontrándose por azar...

Sí. ¡Cuántos azares han posibilitado tu existencia! Vienes del sexo. Y de la muerte.

¿Por qué también de la muerte?

Las bacterias se reproducen sin sexo: son todas iguales a sí mismas, ¡no hay muerte!

¿Sin sexo no hay individuo, pues?

El azar propone..., y la muerte y el sexo disponen. Entre tantos azares, ¡es casi imposible que hayas existido! Eres tan, tan improbable que, ya que existes, ¡aprovéchalo!

Y así todos los hombres y mujeres.

Y las mujeres inventaron el amor. A una humanidad sólo masculina le hubiese bastado el sexo, la guerra y el fútbol. Para ellas no era suficiente: amaron a sus hijos. Y enseñaron a amar a sus parejas y a sus hijos. Una mujer nos ha enseñado a todos a amar.

¿Es una mujer más amorosa que yo?

La mayoría de los varones abraza el amor para obtener sexo, la mayoría de las mujeres abraza el sexo para obtener amor.

¿Cuánto dura el amor?

La pasión erótica -eros- dura un año..., ¡pero la pareja puede durar indefinidamente!

¿Sin pasión erótica?

Con philia, que es un modo de amor.

 

Explíqueme esto.

El amor nace del deseo, que nace de la falta del otro. Si tienes a ese otro, ya no hay falta, y sin falta ya no hay deseo, y sin deseo...

Se murió el amor.

Lo resume la tristísima frase de Schopenhauer: "La vida oscila entre el sufrimiento y el tedio". O sea, entre el deseo de lo que falta y la falta de deseo.

Pues menudo desastre, ¿no?

No, pues Schopenhauer puede superarse con Spinoza: puedes expandir el amor-eros al amor-philia, amor a lo que no falta, deseo de lo que tienes. ¡Son las parejas felices!

¿Desean al que ya tienen al lado?

Pasan de la pasión a la alegría constante de estar con el otro. Y la pareja deviene una aventura erótica más gratificante que la aventura pasajera. Y el sexo calienta más: conoces cada vez mejor el cuerpo del otro y dominas cada vez más el tuyo.

¿Queda alguna revolución sexual?

De la satanización del sexo pasamos a su banalización. Pero estamos superándola: ¡disfrutar del cuerpo del otro no es banal!

Más bien es milagro.

Nos desvela nuestra bestia interior. Por eso el buen sexo es guarro y animal. Por eso lo hacemos en la intimidad.

Total, que la pareja no es tumba del sexo ni muerte del amor.

Llevo veinticuatro años con mi pareja, y si se ausenta diez días, la añoro. Pareja feliz es que está mejor junta que solos o con otros.

Pues el 50% de las parejas se separa.

Es el precio por tres buenas noticias: nos emparejamos enamorados, el divorcio es legal y vivimos muchos años.

¿La felicidad requiere amor?

No hay amor feliz ni felicidad sin amor.

¿Comentario de texto, por favor?

No hay amor feliz (un amor como deseo de lo que falta), ni felicidad sin amor (un amor como deseo de lo que no falta). ¡La pareja feliz vence a Schopenhauer! Vive en la alegría del amor-acción, que es constructor.

¿Hay amor sin sexo?

Sí. Daría mi vida por mis hijos. Es el amor más fuerte, no el más feliz.

¿Y daría la vida por su pareja?

... Es el amor más feliz, no el más fuerte.

¿Puedo vivir sin amar?

Sin amar a nada ni a nadie, ¿para qué vivir

sobre erotismo

En la década de los 40, Anaïs Nin y Henry Miller sobrevivieron un tiempo escribiendo cuentos eróticos para un hombre que les pagaba por página. Este cliente que se hacía llamar El Coleccionista, permaneció siempre anónimo, llenando de indignada curiosidad a los dos grandes autores que prestaron su talento y su pluma para satisfacer sus caprichos. Este coleccionista de pornografía no apreciaba el estilo y en repetidas ocasiones les exigió que se “saltaran la poesía” y se concentraran en el sexo, porque lo demás no le interesaba. Anais Nin le escribió una carta en la que define magistralmente la esencia del erotismo.

Querido Coleccionia: Le odiamos. El sexo pierde todo su poder y su magia cuando es explícito, rutinario, exagerado, cuando es una obsesión mecánica. Se convierte en un fastidio. Ud. nos ha enseñado más que nadie sobre el error de no mezclar sexo con emociones, apetitos, deseos, lujuria, fantasías, caprichos, vínculos personales, relaciones profundas que cambian su color, sabor, ritmo, intensidad.

No sabe lo que se pierde por su observación microscópica de la actividad sexual, excluyendo los aspectos que son el combustible que la enciende: intelectuales, imaginativos, románticos, emocionales. Esto es lo que le da al sexo su sorprendente textura, sus transformaciones sutiles, sus elementos afrodisíacos. Usted reduce su mundo de sensaciones, lo marchita, lo mata de hambre, lo desangra.

Si nutriera su vida sexual con toda la excitación y aventura que el amor inyecta a la sexualidad, sería el hombre más potente del mundo. La fuente del poder sexual es la curiosidad, la pasión. Usted está viendo extinguirse su llamita asfixiada. La monotonía es fatal para el sexo. Sin sentimientos, inventiva, disposición, no hay sorpresas en la cama: El sexo debe mezclarse con lágrimas, risas, palabras, promesas, escenas, velos, envidias, todos los componentes del miedo, viajes al extranjero, nuevos rostros, novelas, historia, sueños, fantasías, música, danza, opio, vino.

¿Sabe cuánto pierde por tener ese periscopio en la punta de su sexo, cuando podría gozar un harén de maravillas distintas y novedosas? No hay dos cabellos iguales, pero usted no nos permite perder palabras en la descripción del cabello; tampoco dos olores, pero si nos expandimos en esto, usted chilla : ¡Sáltense la poesía! No hay dos pieles con la misma textura y jamás la luz, temperatura o sombras son las mismas, nunca los mismos gestos, pues un amante, cuando está excitado por el amor verdadero, puede recorrer la gama de siglos de ciencia amorosa. ¡Qué variedad, qué cambios de edad, qué variaciones en la madurez y la inocencia, perversión y arte...!

Nos hemos sentado durante horas preguntándonos cómo es usted.

Si ha negado a sus sentidos seda, luz, color, olor, carácter, temperamento, debe estar ahora completamente marchito. Hay tantos sentidos menores fluyendo como afluentes al río del sexo, nutriéndola. Sólo la pulsación unánime del sexo y el corazón juntos pueden crear éxtasis"

Casa de citas

Tenía  12 años cuando  comencé la secundaria.

Era el mas chico de la clase y tanto mis compañeros como los profesores me veían como un “infiltrado”, un pequeño entrometido, como alguien fugado de la escuela  que se había “colado” en el liceo. En los corredores, a la hora del recreo, nunca faltaban los “vivos” que me decían que el jardín de infantes quedaba enfrente, que me había equivocado de local.

En aquellos tiempos no existía el término Bullyng, pero el hecho del acoso liceal y escolar siempre estuvo presente en todos los tiempos.

El profesor de idioma español, se había empecinado en gastarme con bromas tontas que para martirio mio, eran festejadas por el resto de la clase. Recuerdo especialmente una vez que nos pidió que explicáramos el significado de distintas palabras. Nos dejo un papel en la mesa con una palabra escrita y los alumnos debíamos definirla de la manera mas clara posible.

Era un buen  ejercicio de comprensión y expresión, pero el profesor lo convertía  en una pequeña práctica sádica burlándose de nuestras torpezas  de comunicación.

Como ya dije, el tenia un especial empecinamiento conmigo, por eso cuando vi la palabra que me tocaba definir, empecé a sudar porque ya sabía el denso calibre de las burlas que se avecinaban…y así fue.

La palabra era cita e irónicamente comenzó a preguntarme si yo sabía lo que era una cita, si alguna vez había tenido una, y ya zarpándose cada vez más, con total malicia me pregunta si alguna vez había ido a una casa de citas. La clase se destornillaba de risa.

Mi cara era un tomate ardiendo de vergüenza y no sabia que decir. El profesor regocijado  en su juego perverso me mira fingiendo seriedad y me dice:-García, estoy esperando una respuesta, si no responde nada le voy a tener que colocarle un uno.

Desesperado, no se  de donde saco coraje y atino a decirle que en realidad cuando supe que mi palabra a explicar era cita yo había pensado en frases o pensamientos que se mencionan específicamente para sustentar, probar o confirmar algo.

 El profesor  que obviamente no espera esta contestación me mira atónito y me pide un ejemplo.  Recordé una frase de Goethe que siempre me decía mi abuelo Toribio y la dije:
Traten a un niño como un necio y se convertirá en un necio, trátenlo como a un sabio y será un sabio.

La clase hizo silencio no sabiendo muy bien como reaccionar, el profesor simplemente dijo que ya estaba calificado y pasó a interrogar al  siguiente alumno. Ingenuamente  pensé que había valorado positivamente mi explicación, pero a las pocas semanas cuando me dan el boletín de calificaciones descubro que tengo un uno en idioma español.
Hablo con él pidiéndole explicación del porqué de esa nota, le hago recordar la prueba oral de semanas atrás y el me responde:- Por eso mismo, usted no me supo responder .yo le pregunte si alguna vez había ido a una casa de citas y usted me responde citándome a Goethe. De ahí el uno.

 Mi rabia e indignación me obnubilo y no pude reaccionar ante sus palabras, pero creo que hoy le respondería con esta  cita de Einstein: Hay dos cosas infinitas: el Universo y la estupidez humana. Y del Universo no estoy seguro.